MAREA (tanka)

Bamboleando
se acerca y huye a oscuras.
Viene de lejos
moviendo las caderas
en continuo vaivén.


Marea © Glauka 2007

Foto de pedrolo2006's photos

De abrazos y otros roces

Andan por ahí regalando abrazos, dicen, a mí todavía no me ha tocado ni uno. Claro que pensándolo bien, igual es mejor así, que los daños colaterales puedes ser desastrosos. Que llevo encima una abstinencia de tal calibre que podríase decir que, cual alcohólico rehabilitado, con el menor roce me quedo en nada.
Vivo sin el roce o el contacto físico desde hace demasiado tiempo. No es que no tenga a quien podría abrazar, es que nunca lo he hecho, me he dado cuenta que sólo fui besucona, tocona y todos los -onas que queráis añadir que requieran algún tipo de contacto físico con aquel ex del que ni ganas tengo de nombrar, asique, muerto el perro, se acabó la rabia, que se dice, sí, pero también los abrazos, el besuqueo y el roce. Eso sin contar a niños y ancianos, claro está, que con esos también me he deshecho siempre sin problema.
Y se acostumbra uno, quiero decir que no pasa nada ni se muere nadie sin ese roce o contacto con otra piel. Lo malo es cuando sucede, cuando alguien te toca y tu piel reacciona de forma desmesurada. Cuando estás tan pichi tomándote algo en un pub con amigos varios y uno de ellos, sin intención aviesa alguna vive Dios, te eriza la piel y hasta las pestañas porque, desde detrás de ti, te coge por la barbilla con cariño y arrima tu cabeza a su vientre. Eso es demoledor. O cuando la madre de tu amiga (por cierto también del amigo de antes, que son de un cariñoso en esa familia que pa qué) te abraza por los hombros sin venir a cuento. Te ahogas, directamente.
Es entonces cuando, a lo granhermano, magnificas -o mejor dicho, tu cuerpo magnifica sin contar contigo, por libre- el roce, del tipo que sea, y un nudo aprieta en la garganta, en el estómago y hasta en los ojos, que no tienes ni idea de porqué, pero se empeñan en desparramarse en lágrimas. Te atoras, pierdes el control de tu cuerpo que se embarga y se emociona sin contar contigo, mucho más de lo que probablemente merezca la ocasión, y te concentras de forma absoluta en que “no se note”. Porque sabes que ese instante sin importancia para cualquiera de los presentes, incluido el abrazante, te rompe todas las barreras protectoras y el numerito que podrías montar llorando a moco tendido sería digno del Oscar al Mejor Espectáculo Melodramático Absurdo conocido en la historia, y claro, dejaría boquiabiertos a los espectadores del mismo por los siglos de los siglos, y lo que es peor aún, más que probablemente se grabaría a fuego en su memoria evitando roces contigo en el futuro, y tú, si bien lo pasas de pena y dolor en el “postabrazo” te sientes viva en el “durante” como nunca, asique no quieres que se acabe la posibilidad de un abrazo en el futuro, por mucho que la aparición por sorpresa del mismo traiga la cola tremenda que trae en el “después de”.
Y claro, dada la relatividad en el valor de los roces, dado que eres consciente del valor desmedido que tu cuerpo, que no tu mente, opta por adjudicarles a los contactos físicos, mantienes bien afianzada esa barrera invisible a tu alrededor que protege tu espacio vital, que pocos son los ciegos que no la ven y, en consecuencia, pocos los que te arrebolan tal que así.
Y claro, la cosa va en aumento, y tu mente, esa que entra en coma cuando te tocan pero que después se dedica a la autopsia y disección de los hechos para su posterior análisis es consciente en el itinere entre abrazo y abrazo -largo como un día sin pan, por cierto- de lo superlativo de la valoración que tu cuerpo, por su cuenta y riesgo, hace de las incursiones que hacen los otros en tu espacio vital. Y teme la posibilidad de un roce con cierta duración en el tiempo porque, cual alcohólico rehabilitado, sus consecuencias pueden ser terribles si el sujeto rozante con continuidad, como es de prever, no considera el roce contigo de igual manera.
Pensándolo bien, voy a ver si tropiezo con esos que regalan abrazos en media calle, con suerte tras unos cuantos abrazos, tres litros de lágrimas y kilo y medio de mocos, empiezo a valorar las cosas en su justa medida.
P.D.: Ahora, ahora dormir dentro de un abrazo, no pensar en nada, no recordar nada, no planear nada, no desear nada, sólo dormir dentro de ese abrazo, protegida por ese abrazo, que la vida siga sin que nada de lo que ella tenga preparado para ti te de alcance porque lo impedirá ese abrazo.

De abrazos y otros roces © Glauka 2007

AT SWIM TWO BIRDS

Posesión (microrelato erótico)

Crees poseerme cuando me llenas de ti, pero, dime, cuando tu sexo está ceñido por el mío: ¿no soy yo la que te poseo a ti?

Glauka

(La idea de los microrelatos se la tomo prestada a La Vorágine)

OIRTE

Ahogas el gemido
que ansío resbale por mi piel,
inflamando tu existencia
dentro de mí.
Asfixio los miedos,
estrangulando los balbuceos
entre mis párpados,
arrinconando las dudas
tras el muro que tu deseo
construye con cada temblor.
Cada jadeo tuyo muerde mi cuerpo
con mil dientes erizantes
del momento,
asesinos del antes y del después
que centran el mundo en tu voz,
en tu respiración contenida,
en el quiebro del aire
que te da refugio,
y en todo el fuego de los infiernos
que tu murmullo, desacompasado ya,
siembra en mi silencio.

Cuando tu voz golpee
desparramándose ronca,
romperán los diques de mis ojos
liberando la humedad
que tu sonido exudó entre mis piernas.

Oírte © Glauka 2007

Cosas que aprendí de ti

Efectivamente siempre has sido un referente en mi vida, y me quedo con lo que me aportaste, con todo lo que me ha enseñado. Sí, me has enseñado muchísimas cosas, papá: a pensar por mí misma (aunque parezca contradictorio con tu consideración de traición), a amar la lectura, el mar, las montañas, a adorar los animales, a querer y amar sin decirlo, sino con gestos y actos (contradictorio también para quien te conozca, cierto, pero es verdad que me sentía amada y querida con gestos y aprendí que eso es lo realmente importante), a buscar explicaciones racionales a todo y no conformarme con un “no” sin más, a mantener mi curiosidad permanentemente despierta, a valerme por mí misma (quizás demasiado, que emocionalmente igual no es tan gratificante): serrar, atornillar, poner enchufes, orientarme en el monte, nadar cual pececillo sin haber usado jamás un triste flotador (mira que envidiaba yo a las niñas de la burbujita rosa), a confiar en mí (sí, ya sé que extraña que diga esto, pero es verdad, a la hora de la verdad sólo confío en mí), a manejarme con la lógica por la vida, lo que significa que lo que es, es y lo que no es, no es, por mucho que en el ambiente que sea interese más lo contrario (léase igualdad de seres humanos, egoísmos varios, intereses económicos, ideales políticos o cualquier otra cosa), a soñar con un mundo mejor (aunque sólo a la grande, que el micromundo recibe otro trato).

Como ves son muchas las cosas que aprendí contigo ... hay más, muchas más, pero esas otras han sido aprendidas como reacción, que también así se aprende si se pone empeño y también hay que agradecer, claro que esas son menos agradables de enumerar ... intentaré a ver si sale algo: que todos somos iguales (eso repetías y repetías, si bien luego no se te daba demasiado bien en la práctica en tu micromundo, digamos que la teoría era buena en líneas generales y para el mundo mundial) y nadie será nunca superior a mí por ningún motivo, ningún hombre (ni mujer, cierto, pero especialmente he aprendido eso, que "ningún hombre”) me pisará jamás, a odiar la violencia o las agresiones con todo mi ser hasta el punto del vómito, a ser afectuosa cuando amo a alguien (esto cuesta arrancar, a qué negarlo, pero una vez que arranco, cojo carrerilla para compensar), a admirar a quien quiero, no perder de vista aquello que admiro de esa persona, no intentar ignorarlo o minimizarlo sino al contrario, sentirme orgullosa de esas cualidades de aquellos a quienes amo, a no quedarme junto a alguien porque creo -en mi supina ignorancia- que es menos que yo, o sea, a no necesitar tener "infelices" a mi lado para sentirme importante o para valorarme a mí misma ... a analizarme, estudiarme, e intentar, corregir aquello que no me guste de mí, aunque no lo logre, al menos intentarlo ... a aprender de mi vida, de mi pasado, del de los míos y no cometer los mismos errores que cometieron conmigo en el futuro, a no justificar aquellos actos míos que no sean precisamente para sentirse orgullosa con un trato de otros recibido anteriormente que me hizo daño a mí …

A asumir que puedes amar a quien no te gusta como es.

A asumir que puedes echar de menos pese a no querer dejar de echar de menos.
A aceptar que determinados dolores nos acompañarán para siempre, como parte de nuestra vida, y no hay porqué rechazarlos, simplemente, hay que convivir con ellos, y no asustarse cuando, como ahora, las lágrimas se escapan a carrera tendida de tus ojos.

A no decirte nunca que te quiero.

Cosas que aprendí de ti © Glauka 2007 (adaptación de lo que conté de ti al recordarte)

"YA ES PRIMAVERA" (por si no os habíais dado cuenta)

Que perra les ha dado a todos con la primavera. ¡Qué bien que ya está aquí! El Corte Inglés celebra su llegada antes de tiempo con un “Ya es primavera” obsequiándonos con toda una semana fantástica que se supone nos tiene que poner el corazón a ritmo de bachatta cuando menos. Porque ha venido antes, no podía esperar al 21, no, tenía que alegrarnos la vida inundándola de luz, fantasía y color casi tres semanas antes, engreída y graciosa que es, que le roba el tiempo que le corresponde al invierno con un desparpajo cercano a la chulería y nosotros le reímos la gracia.

Pues maldita la gracia que me hace.
Porque a mí esta señorita llena de floripondios en el pelo y precios fantásticos en el Corte Inglés me regaló una maldita migraña un par de días antes de su instauración que aún me dura, sí, llevo desde que andan todos encantados haciéndole cucamonas a la niña feliz de pelo rubio que alegra los corazones, atiborrándome a hemicraneal, y no hay manera de echar ese latido en la sien que me recuerda que la primavera ya ha llegado, encima, antes de tiempo, como digo. Ando con lucecitas, sí, pero no son nada agradables de ver, a mí no me iluminan la mañana precisamente.
Porque a mí me clavó un puñetazo en la boca del estómago, por si no fuera suficientemente buena la carta de presentación migrañosa, y llevo ya dos semanitas con un nudo bajo las costillas de lo más incómodo que sí, que me dice que la primavera se ha desparramado y no hay manera de recogerla.
Porque ando de escalofrío en escalofrío, con las manos heladas, que como ya es primavera no ponemos la calefacción, no vayamos a derretirla, y de tanto en tanto me invade un frío de lo más invernal, pero, sin darme tiempo a poner medios efectivos para su resolución, vienen calores que podría calificar de menopáusicos de no saber como sé que el termostato que viene de serie al nacer, en mi caso, está pelín defectuoso, y tarda en aceptar esta invasión primaveral de buenas a primeras.
Porque mi colección de jerseys cisnes, bufandas, abrigos, botas altas, de esos colores oscuros que tanto me gustan y tan bien me siento con ellos le parecen de lo más fúnebres a esta saltarina cabriolesca primavera, y conseguirá desterrarlos, vaya que sí, para llenar el armario de suaves géneros floripondiados, mangas cortas, colorines campestres y hasta sandalias, y sino, al tiempo.
Porque lejos de ponerme a dar saltos de alegría y cantar cual Heidi correteando por el campo a mí esta señorita me utiliza, me temo, como contenedor de toda la melancolía y mal rollito que les debe quitar al resto de los mortales, al menos de este hemisferio, que en algún sitio habrá que dejarla, y me tiene en un ¡AY! desde que entró sin siquiera pedir permiso desplegando todo su poderío en plan faraona gitana.
Porque me pone de muy, pero que muy mala ostia, al minuto siguiente de tenerme moqueando por la melancolía colectiva esa que ha decidido almacenar entre mi pecho y mi espalda, y no veáis lo que aprieta. Y me obtuso, no razono, me monto películas de lo más dramáticas yo solita en un plis que me pongan a llorar y que luego, me cabreen hasta acercarme peligrosamente a la úlcera estomacal, que ya es lo que me faltaba.
Porque los parques se llenan de criajos sonrientes que me anudan las ganas a la altura de los ovarios.
Porque el día del padre hará sol por culpa de la carcajeante primavera, y mi frío invernal, mis tormentas y mis lluvias estarán fuera de lugar.
Porque me gusta el otoño. Eso, coño, que me gusta el otoño, que ese no toca las narices revolucionándolo todo de golpe y porrazo, no ese viene poco a poco, con dulzura, tratándote con cariño, reduciendo tu actividad con mimo, abrigándote en sus ocres y rojizos mantos, sin ponerte el corazón a punto de ebullición sin venir a cuento.

Y sigue la vena en la sien repiqueteando en nombre de la Primavera.

Ya es Primavera (por si no os habíais dado cuenta) © Glauka 2007

CONTENCIÓN (a la japonesa)

Entre las piernas,
tu vacío flambea
sin derramarse.

Queman los huesos,
Abstinencia de ti
Sin desbordar.

Cierro los puños:
Amordazados gritos
Sin desbocarse.

Contención a la japonesa © Glauka 2007 -----------------------------------------------------------------foto de Labris

Yo blogueo, tú blogueas

Sé que tienes un blog. En el primer momento no me lo podía creer cuando lo supe, tú no tienes tiempo para estas cosas, y menos, muchísimo menos, algún tipo de vida personal, interior que pudieras necesitar plasmar en un diario. Luego, cuando supe que se trataba de un lugar en el que hacer alarde de viajes, maratones, hedonismos y narcisismos varios ya me encajaron las piezas. Lo de la "escasez de tiempo” que me había impedido creer en la existencia de tu blog lo encajé también cuando me di cuenta que la ausencia de cualquier tipo de vida social te dejaría algún hueco entre gym y trabajo durante el cual poder colgar las fotos que certifican la existencia de emolumentos económicos más que suficientes en tu haber, casi tanto como el aparato de ortodoncia que te has puesto, a estas alturas, para arreglar unos dientes que no tiene defecto alguno. Porque si alguien acude viaja a Berlín, a Londres, a New York, a San Francisco y a casa Dios, única y exclusivamente para correr en la maratón que se celebre allí, evidencia cierto poder adquisitivo, así, como quien no quiere la cosa. Y tú necesitas evidenciarlo pero así, como quien no quiere la cosa, que de forma más evidente es de mal gusto.
Si bien, en el segundo momento, me entró una imperiosa necesidad de ver su contenido, fantaseando con la posibilidad de que alguna lágrima o sentimiento de culpabilidad o incluso furia contra mí hubiera quedado allí grabada, creo que llegó el tercer momento aplastando cual apisonadora al segundo, y trayendo con él la falta de interés de tu blog para mí. En serio, me sorprendí a mí misma con el interés por los suelos, casi invisible, que soy curiosa por naturaleza, y más, mucho más interés hubiera asegurado que habría tenido antes en caso de haber podido imaginar siquiera que tú, precisamente tú, tuvieras un blog. Pero la realidad me reveló que me importaba bien poco.
Lo que pasó entonces es que llegó el cuarto momento cargado de preocupación sobre tu conocimiento sobre la existencia del mío. Ahí sí, no lo oculto nada, ahí sí que me preocupé. Porque tú has salido muchísimo en este blog mío, y si bien en líneas generales creo que sales bastante bien parado, también es cierto que cuando arremeto con furia, arremeto. No me dejo en el tintero ni la muestra vamos.
Y entonces cayeron todos de seguido los momentos siguientes al cuarto: que si a saber cómo se lo toma, que seguro que alucina (me lo negarás, que jamás de los jamases me has visto ofuscada contigo como me has visto aquí), que te parecerá mentira (con lo maja que soy y lo bien que hablo siempre siempre siempre de ti), que aquí he vomitado todo lo que no me he permitido casi ni pensar, ni contigo ni con nadie, hasta dejar de ser “racional, justa y equitativa” me he permitido aquí, que habrás podido leer lo que intuyes (¿o debiera decir "intuías"?) pero colaboré activamente con mi silencio a que obviaras y así reducir a la mínima expresión tu sentimiento de culpa … de pronto llegó un momento que cayó como una bomba: ¿Y?
Y eché el freno. Dejaron de caerme encima momentos de esos que me aceleraban, que fueron muchos más, como ves, que aquel único momento en el que me pregunté sobre el contenido de tu blog, dejé de preocuparme por ti (¡por fin!), dejé de sentir la necesidad de no herirte y, con una tranquilidad totalmente impensable en mí, me repantingué en el sillón y le contesté: Pues … ¿sabes que tienes razón?

Yo blogueo, tú blogueas © Glauka 2007

PRIMER BESO

Cosas de la vida, hoy tiene que salir. Debe salir. Es el último día de fiestas y le ofrecen en su casa la emocionante oportunidad de salir de noche. No tendrá que saltar por la ventana esta noche y, sin embargo, sólo quiere encogerse en su cama.
Deja pasar la última noche de este verano sentada en las escaleras del puerto que llevan a las barcas, y se le acerca Jorge, ese veinteañero que casi se enamora de ella de la que la enamoraba cuando desconocía sus escasos quince años. Se sienta a su izquierda, un escalón más arriba, y le acaricia el pelo. No habla. Ella tampoco. Se le cae una lágrima que él no ve.
Rompe el silencio pretendiendo sacarla de esta oscuridad para tomarse algo bajo las luces de cualquier pub que se carcajearían de su tristeza, se acerca para empujar sus hombros en dirección a esa luz sucia porque no soporta no ver el brillo alegre de sus ojos ni escuchar el tintineo de su risa, y ella se revuelve, consigue desasisirse como no conseguía desasirse unas horas antes. Callan.
Pasan los diez minutos más largos de su historia, los diez minutos más largos de todos los minutos que han pasado juntos en aquel verano. Jorge acaricia su cara y pasar levemente su dedo pulgar por sus labios y, ante la tensión con que tropieza, besa su frente con dulzura.
Una pena no haberlo hecho antes.
Eso dijo él.
Vete fue la respuesta que obtuvo. Por favor, vete, para ser exactos.
A solas en aquellas confortables escaleras de piedra hundidas en la oscuridad, su amiga Marga le cuenta los detalles de la pelea entre Jorge y Manolo cuando a ella le faltó tiempo para poner al día a Jorge y, a éste, la faltó tiempo también, pero para encararse con el portero de discoteca más guapo de la zona. Jorge supo, gracias a su inestimable amiga Marga, que sus buenas intenciones al aparcar el beso que casi le da días antes, dejándolo colgado en la comisura de sus labios, retenido por un repentino ataque de conciencia, habían sido una estupidez:

Manolo es el portero de la discoteca, el guapo que se trae de calle a todas las veraneantes del pueblo. Y es su amigo. Pese a doblarle la edad, con ella no ha adoptado esa pose que tan bien le sienta de “Aquí está el bombón por el que se derriten tus huesos, nena” ni una sola vez. Casi se diría que se relaja cuando se ríe de sus ocurrencias de quinceañera, que le gusta cuando le tiene que recriminar esa mala leche que ella se gasta inocentemente con los niñatos y no tan niñatos que, día sí y día también, provocan a esta cría, porque ella es una cría. Sonríe cuando aparece a la una de la madrugada: puede que se haya escapado por la ventana de su casa, como sabe que ha hecho siempre que la ve a estas horas por la discoteca.

Y el verano toca a su fin.
Le trae una chocolatina, que antes de despedirse al anochecer, él dijo algo de que se moría por un chocolate. Y ella se lo trae, para, de paso, ganarse su perdón por ser tan insistente con determinada muchacha, que le ha pedido el "favor" de hablarle de ella a Manolo, dada su amistad, y eso ha estado haciendo ella antes de irse pensando en saltar por la ventana, otra vez, cuando todos durmieran en su casa, sin saber que hoy no tendrá que hacerlo.
No es la primera vez que le toma el pelo: que qué guapa que estás, que si hoy voy a tener que pelearme con más de uno, que hazme el favor de no ser tan galla, que si mejor ligaba contigo que con esa amiga tuya … sin más transcendencia que un tonteo entre dos que se ponen al día de sus "amores de verano", que las niñerías de la quinceañera (enamoriscá de un tal Jorge) más de una sonrisa han sacado al treintañero, portero de discoteca ligón. Porque son amigos.
Y le dice que el pincha, porque por aquel entonces los disjokeys se llamaban pinchas, quiere hablar con ellas, concretamente con su amiga Marga, que venga, vamos a la cabina.
Entran en el almacén los tres, y, cómplices, sonríen viendo a su amiga Marga subir las escaleras que la conducirán a la cabina donde le espera la sonrisa del pincha.

Salivas embadurnan su cara, prisionera contra la pared, con un fuerte dolor en una muñeca y una ocupación de lengua desconocida en su boca. Empuja con el vientre, con las piernas y hasta con el alma, a aquel montón de ser humano que la aplasta brutalmente contra la pared, huye de aquella boca empeñada en indagar dentro de la suya, sin mucho éxito, la lija de aquellos labios no deseados arañan su tierna piel, intenta zafarse de aquella mano que amasa su pecho izquierdo sobre la camiseta, invadida por la presión que entre sus piernas alguna parte de aquel montón de carne ejerce allá donde nadie ha osado acercarse antes, nublados sus ojos abiertos, incapaces de entender porqué huelen tan de cerca la piel morena de Manolo hasta llevarla a esa náusea que le aprieta la garganta sin poder gritar, cercada sin escapatoria, acorralada, se ahoga voluntariamente para no vivir lo que está viviendo. No piensa.
Escupe con todo su cuerpo movimientos que quedan a medias, arde con una furia temblorosa que intenta salir por todos los poros de su ser para quemar, destrozar o aniquilar, a esa losa aplastante, babeante, invasora, en que se ha transmutado aquel amigo suyo durante unos largos minutos en los que sus protestas, quejas y negativas son engullidas sin miramientos por aquel animal que se le ha echado encima. No piensa.
La puerta de la cabina le da un respiro al entreabrirse, relajando por un segundo la inmensa fuerza de aquel hombre jamás sospechada por la quinceañera, ni en la peor de sus pesadillas. Una patada de las que escupía tiene éxito entre las piernas de la bestia. Es posible que se encogiera. No piensa.
Corriendo entra en el aseo de la discoteca. Corriendo aparece su amiga Marga, que la ha visto desde lo alto correr hacia allí. Se mezclan los vómitos con las lágrimas, abrazada a la taza del váter. Se ahoga en llanto. Congestionada se frota la cara con agua, restriega su camiseta empapándola hasta lastimarse el pecho, enjuaga la boca con jabón líquido. Duele infinitamente pensar.
Por fin ha tenido su primer beso. Inolvidable, desdeluego.

Primer beso © Glauka 2007

BOOMERANG MEME!!!

Y vuelve. El Meme de Mójateblog es un boomerang que siempre termina por volver. ¿Pues no me lo “repasan” Alba y Alvaro? y digo me repasan, porque ya me había tocado en agosto. Veamos qué ha cambiado desde entonces, que siete meses dan para mucho veletismo:

Con qué tres blogger pasarías una noche de locura sexual?
No sabes bien cómo me ha puesto de oronda la posibilidad (aunque sea en fantasía) de una noche de locura sexual con Alvaro (sorry Alba, es lo que hay) … tal vez porque Alvaro tiene noches de locura sexual con ese algo más que el sexo por medio, y a mí eso es que me pone, qué le vamos a hacer.
Pero a ver, puesto que desde agosto Avatar, Humphert y Baco han pasado de mí olímpicamente, ni un triste picao me han tirao, creo que eso ya ha cambiado. ;). Ya no me apetece tener una locura sexual con ellos, mira tú, que no me han motivado lo suficiente.
Es más, podría decir que los que más se acercan a la posibilidad de locura sexual son Alvaro, Platinum y Avalón … pero me han dejado la moral tan por los suelos esos tres desde agosto, que hoy no me planteo tan siquiera como fantasía lo de “una noche de locura sexual” con ningún bloguero. Ale!

¿Cuánto tiempo llevas blogueando?
Esto no cambia, of course: “Pues creo que a mediados de agosto hará un año. Y me decidí a construirme mi cueva en la blogosfera a finales de septiembre del 2005”.

¿Cómo te enteraste de la existencia de los blogs y te animaste a participar?
Sigue igual: Caí en uno, directamente. Algo puse en el buscador que me llevó a uno, yo no sabía ni que existían, la verdad sea dicha, y fue como una señal, una luz se encendió abriéndome una puerta que necesitaba traspasar para volver a ser yo.

Cinco blogs que sigues a diario o con mucha frecuencia
Si bien la respuesta inicial es la misma: “Mis linkados están ahí por algo ¿eh? Y son más de cinco. ;)Pero como soy muy aficionada a mis aficiones, tengo alguno más que miro con asiduidad, sin linkar”, digamos que dos de aquellos han abandonado la casa (India y Viuda de Tantanmout) pero se me han sumado una buena lista de paradas obligatorias en el camino. A temporadas, que llevo casi un mes que no encuentro forma de saciar mi adicción bloguera y echo de menos visitarles con más frecuencia.

¿Eres lector anónimo de algún blog?
Viene a mantenerse la respuesta aquella de “No siempre me identifico, pero no soy anónima de ninguno. Hay muchos que leo y no comento, pero en alguna ocasión sí que he saludado. No sabría decirte ahora el nombre porque lo curioso es que no me quedo con los nombres de los blogs, sino con el del que escribe” Claro que ahora Google, o Blogger me echan una manita increíblemente buena en aquello de ser la mujer invisible de visita, que no me deja dejar ni rastro allá dónde voy de un tiempo a esta parte.

¿Te has enamorado alguna vez de algún blogger?
A Dios gracias seguimos vírgenes en este aspecto.

¿Con qué cinco bloggers te irías de borrachera?
Mira tú que aquí ya hay novedades, sí, porque decía entonces: "Para irme con ellos a alguna parte casi será requisito indispensable lo de la borrachera, que me cuesta a mí eso de hacerme a la idea de quedar con blogueros "… y resulta que con uno ya he ido de paseo ;) … está difícil escoger, son muchos con los que, así en mogollón, me iría de borrachera, pero mira, voy a emborracharme con La Divina Gilda por los mismos motivos de entonces, con Churra me plantearía lo de grabar nuestra “conversación” y hacernos de oro vendiéndola, la borrachera con Alba podría ser de lo más morbosa (no me quiero ni imaginar dónde terminaríamos “mirando” con el pedal del siglo), con Ella sería el no va más de la borrachera femenina y con Ofelia López Pez sería de esas por los viejos tiempos.
Sólo mujeres, sí. Que con los hombres las borracheras tienden a terminar como respuesta a la primera pregunta, y ya he dicho que nada, ni agua a los blogueros machos, de visto el éxito.

¿Has conocido a alguno más allá del teclado?
Respuesta modificada gracias a la inestimable ayuda de mÖe :). Una agradabilísima sorpresa el resultado, catorce horitas de su compañía me dieron a conocer a una estupenda persona, además de un muy muy atractivo varón (el ingreso correspondiente a esta publicidad gratuíta ;) en el número de cuenta que te paso por mail)

¿Estás satisfecho con tu blog?
Dije: “Pues nunca me había parado a pensarlo como algo que deba mejorar, la verdad, el blog está ahí, es una ventana abierta por la que sale corriendo mis emociones cuando parece que voy a explotar, dejándome relajadita, y no creo que, en mi caso, deba ser algo “profesional”, ya que precisamente es una distensión o forma de vivir diferente a la habitual, y bastante tengo con el perfeccionismo que me persigue en el trabajo; simplemente es así, como me nace que sea. Si se convirtiera en un lugar en el que tuviera que "hacer las cosas bien" …. lo abanadonaría.” Y lo mantengo.

¿Qué blogs consideras de mejor calidad?
Sigue siendo muy importante para mí que me llegue, que me diga algo con cierto significado interior o emotivo, que me revuelva las emociones, y de esos, gracias a Dios, hay muchos, asique nombraré sólo algunos: Isthar, iba a decir que “por alguna razón” es como de la familia pero la verdad es que es por muchísimas razones; Rafa, con esa producción brutal que siempre te pasa la mano por el pelo con dulzura, Manel, poque siempre me saca una sonrisa jugando con el vocabulario hasta consigue que me busque en ocasiones un traductor de catalán cuando no me entero de lo que dice; Humilde Gambito porque de la que hace juegos de palabras los hace también con las emociones, aderezando el conjunto con fotos perfectas para la ocasión.

¿Algunos autores que te despiertan mayor simpatía?
¡¡¡¡UFFFFFFFF!!!! Esta es dificilísima, porque son muchos blogs los que sigo desde hace tiempo, y cariño ya se les ha cogido hasta a los más canallas ;) … a ver, simpatía, lo que se dice simpatía : Platinum es ese amigo que de tarde en tarde te reconforta demostrándote que el mundo no está perdido del todo, Sernoser me tiene ganada, Elisabeta es una vieja amiga ya; Alba y Álvaro, me emocionan como pareja y los siento cerquita del corazón, Willow es mi hermana chica –no te me mosquees-, Ahhh es de las novedades .... son tantos tantos ... en fin, que allá donde dejo comentario, es por algo.

Y no me atrevo ya a enviar el boomerang a ninguna parte, que volverá, me temo ;), asique, si lo queréis, lo cogéis con vuestras manitas y os lo lleváis a vuestras casas.

Glauka