PROTESTO

Protesto.
Sí, protesto porque cuando estamos juntos
revolotean mariposas
que me inundan la boca de risas,
y pintan con oro los besos
que nos damos,
incluso los que no nos damos.
Protesto.
¡Que sí, que protesto!
Porque el amarillo es más amarillo,
y la impaciencia una estrella
que guiña y bizquea.
Y el viento regala sueños como cuentos
al respirar en los oídos
ilusiones locas
que querían salirse por los ojos.
Protesto otra vez.
Porque brota a borbotones la alegría
en nuestras manos como en surtidor,
y nadamos entre olas de alborozo
que arrastran las almas
muy dentro del calor,
y no puede parar el movimiento
de la luna en sus ojos.
Protesto, sí.
¿No lo entendéis?
Cuando él se va … ¡se va todo!
Y entonces ya sé lo que es gozar
en morado o en carmín,
y reír con los pies
o tocar el aire desde los huesos.
¡Se va y se lo lleva todo!
Y sólo me queda un interminable vacío,
un recuerdo o un sueño,
una esperanza de azúcar
de que las nubes vuelvan a ser
como mentiras
que, juntos, no nos asustan.

Glauka