QUIEBROS

Se le quebró el aire.
Con decisión abría y cerraba cajas en el que es aún nuestro trastero, tras una muy objetiva conversación sobre el cómo y el cuándo de nuestro reparto de gananciales, y se le quebró el aire.
Quedó quieto, y mira que se mueve, pero quedó paralizado con los ojos secuestrados por unos papeles que ocupaban sus manos.
Salí del trastero al reconocer ese quiebro, me resultaba demasiado familiar y por eso mismo sé, que es algo íntimo, muy íntimo, y que no debemos compartir él y yo.
Echando un cigarro en el aún nuestro salón, unas nubes negras ocultaron durante un par de minutos el mundo a mis ojos, compartiendo sin compartir lo que obliga a sentir ese quiebro que le tenía absorto.
Cuando el cigarro se consumió, aplasté las nubes negras con él sobre el cenicero y asomé nuevamente mis ojos a su espalda. Se giró y me dio una foto, al tiempo que un tal vez la quieras guardar conseguía a duras penas salir, sin romperse, de sus labios.
No es fácil, dijo perdiendo la mirada en el aire, parece que no terminaremos nunca.
Yo sé que sí que vamos a terminar, sé que en realidad, lo importante, lo realmente importante, ya lo hemos terminado hace mucho tiempo, y sé que esto es sólo el FIN que ponen las películas en sus últimos fotogramas.
Pero también sé que es difícil, que los recuerdos se empeñan en salir con cada caja, foto, libro y cosa, y sé que, en el fondo, pese al nudo en la garganta y el dolor de cabeza que se quedó conmigo tras su marcha, me sigo alegrando de que se le haya quebrado el aire.

Glauka