INSTANTES

Los instantes vuelan y se escapan,
descalzos para no hacer ruido,
y cuando les miro
ya no son.
Nacen entonces otros distintos
que se ríen de lo que yo he mirado
a veces,
otras, se reconcilian con ellos en un abrazo.
blanco, con gusto a gloria,
o rojo con sabor a dardo.
Fluyen como un largo camino,
de cuando en cuando, tiritante y oscuro,
o enredados con los pensamientos
que cuelgan de mis cabellos.
O rotos, cuando mi conciencia enemiga
se carcajea de uno de ellos,
y le da al recién nacido instante
un cierto olor a antídoto.
Camino entre ellos,
respiro entre ellos,
aunque quizás esté en ellos.
puede que no sea así, que sus imágenes
sean la mía y sea yo la que,
a veces malévolamente en rojo
o vacilantemente en blanco,
les de el sabor y la duración
que quiera.
Tal vez los entierre yo en la luna
porque quiera inventar más instantes,
porque disfrute con el riesgo
de no conocer otro final.
Quizás, sólo quizás,
todos estén vivos, ahí, quietos, clavados
en el espacio,
y sea yo la que huya.
O sean todos transparentes, superpuestos unos en otros,
estén todos dentro de mí, y,
chapoteando en mi sangre,
viajen conmigo siempre.

Lo que no quiero creer, eso nunca,
es que viven un segundo, bostezan,
y después solamente están
muertos.

Glauka.