Me gustaría felicitarte

Saliste por la puerta rápido y, con la misma rapidez, diste la vuelta desde el ascensor, aporreando el timbre.
“Te quiero”, susurraste besándome con cierta desesperación, “por si es el día” volviste a besarme intensamente y diste comienzo a ese día que tanto temías, con tembloroso estoicismo.
No podía ser el día, y te lo dije. No podía ser el día porque ya tenías treinta años enteros, ese día, día de tu cumpleaños, comenzabas a comerte el año treinta y uno de tu vida, asique, la profecía, el maleficio o el miedo, sin más, a los treinta años como límite máximo de tu vida, no se había cumplido. Habías acabado con el año treinta, no quedaba nada de él, te lo habías comido sin dejar ni las migajas, luego habías pasado ese límite que tu cabeza había concebido como infranqueable para ti durante la última década.
Y te lo conté.
Sonreíste.
Me acariciaste la cara.
Me besaste de nuevo, esta vez abandonando una ternura infinita en mis labios.
Quien te iba a decir que llegaría este día de hoy, seis años después.
Quien me iba a decir a mí que ese día comenzaste a ser quien eres hoy, un poco.
Quien nos iba a decir a ambos que en realidad habías empezado a suicidarte poco a poco, y a renacer ocupando con un nuevo yo los espacios de aquella vida que yo amaba y que suicidaste día a día desde entonces.
No puedo decir que te desee un feliz sexto cumpleaños, la verdad.
Puedo decir que desearía con todo el alma que tuvieras un muy feliz treinta y seis cumpleaños. Regalarte un brillo tornasolado de mis escamas con un lento contoneo de cadera mientras tú me regalas una sonrisa en el mirar dulce, de aquellas que echo de menos.
Quien me iba a decir a mí, quien te iba a decir a ti, entonces, que tenías razón.

©Glauka-2006 Me gustaría felicitarte